Tout le monde porte un masque.
La plupart ignorent lequel.

« Mon corps est sans cesse en alerte. Personne ne m'a appris à l'apaiser, alors je reste sur mes gardes — et c'est épuisant. »

• Une douleur passagère, et déjà je cherche son nom sur internet, en imaginant le pire.
• Je prends mon pouls, je palpe, je vérifie — comme si surveiller pouvait me protéger.
• Un médecin me rassure ; le soulagement dure une heure, puis l'inquiétude trouve un autre point d'accroche.

« Certains jours je me sens solide, d'autres la moindre sensation devient une alerte que je n'arrive plus à éteindre. »

« Je réponds « ça va » sans même y penser, même quand ce n'est pas vrai. Mais je sais qu'un jour, il faudra que cela sorte. »

• Quand on me demande comment je vais, « ça va » sort avant même que j'aie regardé en moi.
• Dès qu'une émotion monte, je m'active, je range, je m'occupe — surtout ne pas rester avec.
• On me dit solide. Personne ne voit que je tiens, justement, en ne ressentant rien.

« Je peux passer de longues périodes à ne rien ressentir, un peu à distance de moi-même, puis tout déborde d'un coup, sans que je comprenne. »

« Mon esprit préfère encore imaginer le pire que de rester dans le doute. Et il ne s'arrête jamais. »

• Avant de m'endormir, mon esprit rejoue la journée de demain dans ses moindres détails.
• « Et si » est le premier mot de presque toutes mes pensées.
• Tant qu'une chose n'est pas réglée, je ne suis ni vraiment ailleurs, ni vraiment là.

« Je peux paraître calme et préparé·e, puis basculer d'un coup dans un esprit qui imagine le pire sans pouvoir s'arrêter. »

« Je m'attache vite, et beaucoup. Je donne parfois plus que je ne devrais — et j'ai toujours l'impression que ce n'est pas assez. »

• Je sens un changement de ton chez l'autre avant même qu'il en ait conscience.
• Je dis oui, et c'est seulement après, seul·e, que je mesure ce que cela me coûte.
• Je préfère porter le manque en silence que risquer de déranger, ou de peser.

« Je me donne sans compter, jusqu'à m'oublier, puis, fatigué·e de ne rien recevoir, je me retire ou j'en veux à ceux que j'aime. »

« Le « lâcher-prise », j'en comprends l'idée. Mais dans la réalité, je n'y arrive pas. »

• Confier une tâche, c'est déjà imaginer tout ce qui pourrait mal tourner sans moi.
• Quand une situation m'échappe, ce n'est pas la colère qui monte : c'est l'urgence de reprendre la main.
• Je tiens tout, parce qu'au fond, dépendre de quelqu'un me semble plus risqué que de m'épuiser.

« Je peux tenir les choses avec calme, puis, dès que quelque chose m'échappe, sentir la tension monter jusqu'à devoir tout reprendre en main. »

« Être satisfait·e de moi, cela ne m'arrive presque jamais. Quoi que je fasse, une voix me répète que ce n'est pas encore assez. »

• Sur dix compliments et une critique, c'est la critique que j'entends encore le soir.
• Je termine rarement quelque chose sans déjà penser à ce que j'aurais pu faire mieux.
• La réussite ne me rassure pas longtemps : elle déplace seulement la barre un peu plus haut.

« J'ai des moments de confiance, le sentiment d'avoir bien fait, puis une voix intérieure efface tout, parce que rien n'est jamais assez bien. »

« Je m'adapte, je m'arrange, je suis là pour les autres. Mais moi, dans tout cela, qui suis-je vraiment ? »

• Je deviens un peu quelqu'un d'autre selon la personne en face, sans même le décider.
• On m'aime pour ce que je montre — et une part de moi se demande : et si on voyait le reste ?
• Quand on me demande ce que je veux vraiment, je cherche la bonne réponse, pas la mienne.

« Je m'adapte au point de me fondre dans ce qu'on attend de moi, puis, seul·e, je ressens un vide étrange, comme si je ne savais plus où je suis. »